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Cette terre est bonne et nous convient ; comme la grappe bouclée elle s'accroche à l'air bleu et se balance dans la tempête, mordillée par les esprits et les oiseaux du vent. Mordillons-là nous aussi, pour rafraîchir notre pensée. Dans la grande cuve entre mes tempes, je foule le raisin craquant ; le moût violent bouillonne ; la tête entière rit et fume dans le jour inflexible. La terre a-t-elle ouvert ses voiles, ou mon cerveau s'est-il ébranlé? La nécessité aux yeux noirs est-elle ivre et le chant commencé? Au-dessus de moi le ciel brûlant ; au-dessous, mon ventre, mouette sur la mer qui se baigne dans l'écume ; mes narines sont pleines de sel ; contre mon dos battent les vagues, vite, vite, et s'en vont ; et je m'en vais moi aussi avec elle.

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Alors apprendre à mourir N'est pas une répétition générale. Si c'était à refaire, Combien de gens renonceraient à ensemble ce cirque? J'en connais plusieurs, Cependant ils ne sont plus là sur le dire. Je fais des folies pour elles. Je me ruine par rêves.

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L'amour est un Art

Cette terre est bonne et nous convient ; comme la grappe bouclée elle s'accroche à l'air bleu et se balance dans la tempête, mordillée avec les esprits et les oiseaux du vent. Mordillons-là nous aussi, pour ranimer notre pensée. Dans la grande baquet entre mes tempes, je foule le raisin craquant ; le moût vif bouillonne ; la tête entière rit et fume dans le jour dur. La terre a-t-elle ouvert ses voiles, ou mon cerveau s'est-il ébranlé?